Hombres...adorables crEaturas.

Como se imaginarán, a lo largo de mi vida he conocido especímenes de diferentes razas, colores, credos, costumbres y calañas.
Revolviendo papeles viejos, allá por el año 2000 recordé haberme topado con un nardo importante al cuál le envié en su momento, esta bella misiva:

Qué hacés Panettone? (pongámosle así para no mandarlo tanto al frente)
Te escribo porque, pará…, pará…, no me cortes…, no me cortes…!
Aaaaaaaaaaaay, Panettone…!!! Cuál fue la del teléfono el sábado…? Cómo me vas a cortar así y en el rostro de la cara?!
La verdad, es que me decepcionaste, no pensaba que al final, eras uno más del montón…
Yo te llamé sólo para saber si ibas a venir a comer o no, para no esperarte y arrancar para otro lado.
Ahhhhhhhhh!!! No sabés la cena que te perdiste y lo mejor de todo, el postre que tenía preparado para vos, y bue, que va a hacer.
Ahora hablando en serio, me parece que te confundiste un poco conmigo. El mismo día que quedaste que me ibas a llamar para venir a cenar, yo por vos, suspendí mi primera clase nocturna de danza cosaca sobre hielo, no me llamaste y me cagaaaaaaaaaaaaste!
Encima en la tele, daban un especial de Blanca Cotta y yo lo quería ver con vos como brochette de oro de la cena, y que pasó? Me doblemente cagaaaaaaaaste!
Pero por suerte, las chicas me invitaron a una charla de Queque Pezoa de Bordado Irlandés Campestre y la pasamos BOMBA! Y así descubrí mi verdadera vocación… TODO GRACIAS A VOS, CAMPEÓN! GRACIAS POR SER COMO SOS!
Igual no te guardo rencor, porque en esa noche de locura y en tu honor, hice un tapiz en que dice: EL QUE SE QUEMA CON LECHE VIOLETA, VE A LA VACA DE MILKA Y LLORA.
Por eso te escribo y no te llamo ya que realmente me sorprendió lo que hiciste de cortarme el teléfono y enchufarme el contestador… que se yo! Me parece más fácil decir las cosas de frente y listo, iba a estar todo bien igual…
Así que, Sr. Contador, sepa Ud., que no todas las minas somos iguales, y es claro, no se dio tiempo Usted para descubrir que además de las clásicas tilingas, estamos las raras “chapitas”, las que apenas nos hacemos cargo de lo que nos hace sentir bien, y como soy chapa pero no como vidrio, me di cuenta que la capacidad de distinguir la diferencia entre unas y otras no es precisamente su fuerte, así que, menos matricularse de contador y más tesis de psicología! (va con onda!) Le queda claro Panettone?

Al no recibir respuesta, y para no quedarme sin escuchar su mordaz comentario al respecto, lo llamé al otro día y éste me contó que la carta la había abierto por “error” su jefe y que lo había bardeado a más no poder… y bue, de tal flor de jefe tal nardo…

Radiador de pelotudos.

Cada tanto, me agarra el ataque de “hacendosa” y me pongo a tejer algo. Este invierno, me pintaron las polainas y aprovechando mis varios viajes diarios en subte, estudié estratégicamente, en que asiento apropicuarme para no joder al prójimo con mi “hacendocidad”.
Ya ubicada en dicha posición, se sienta prácticamente encima mío, una vieja con una cara de ojete que se le caía. A los 3 segundos me empieza a mirar con cara de culo escarchado 1, 2 y a la tercera, adjunta a su bello rostro, un Aaaaaaaaaaayyyyyyyyy!, cómo si le hubieran metido un palo en el orto.
Con todo mi amor y paciencia le pregunto a la semi anciana: ¿qué le pasa, señora? Y me vocifera: “me pegaste justo en el brazo que me dieron la inyección!” a lo cuál respondí: “Primero que “usted” está echada encima mío, segundo ni siquiera la toqué y tercero, la bola de cristal no me funciona últimamente así que, disculpe” .
Acto seguido, se levanta de al lado de la susodicha, un extraño espécimen de aproximadamente unos 40 años, el cuál se notaba a simple vista que era un típico y amargado solterón dominado y sometido ampliamente por su queridísima y santa madre, el cuál entra a los gritos: “Qué le hiciste a mi mamá… no ves que está operada y vos le pegaste, cómo vas a tejer en el subte, no se teje en el subte…
Con mi mirada atónita, y sin dar crédito a lo que sucedía, le digo: “qué te pasa flaco? vos me vas a decir a mí adónde tengo que tejer? Estás loco pibe, además ni la toqué a tu santa madre, así que tomate un valium y seguí viaje…
Para qué! le agarró un ataque de locura histérica y me entró a decir con esa voz de pito “inescuchable”: “No te das cuenta que mi madre está recién operada … (valga aclarar, que la señora no tenía ninguna discapacidad física visible) estúpida, tarada…” y seguía, seguía y seguía diciendo pelotudeces hasta que la gente del subte, empezó tomar presión y partido opinando a mi favor y diciéndole al energúmeno que era un desubicado, que no me gritara más, que no tenía razón, que no me faltara el respeto, etc., etc., etc. entonces se sentó y seguía despotricando desde su asiento.
A los pocos minutos, “mamá”, con su mejor cara de dolor le dice a su energúmeno cachorro: “ay, me duele el brazo” y sumergido en su mayor momento de furia, se paró y se me vino al humo.
Ante la cara de interrogación de los pasajeros, levanté mi metro setenta y cinco de humanidad aguja de tejer en mano, y me paré delante del metro cincuenta de ese pobre habitante del país de nunca jamás fui cogido ni por un burro y le dije dulcemente: “Qué, me vas a pegar?” al unísono, vino un flaco que ya le había dicho, “cortala, porque hasta a mí me están dando ganas de romperte la cabeza” , pero cuando se la iba a arrancar de cuajo, me di cuenta que la violencia no vale la pena, así que me puse en el medio y le dije al flaco: “gracias por venir en mi defensa, pero para qué pasar un momento de mierda por alguien a quién realmente no le da la neurona ni siquiera para darse cuenta que es un pobre infeliz…”
Moraleja: si en algún momento del relato tuviste la capacidad de sentirte identificado con este triste y desdichado ser, largá las pastas y andate a vivir solo pero ¡YA!, por ahí todavía estás a tiempo de encontrar un burro que te la mande a guardar y te haga feliz aunque sea por un ratito…

El 38 va a estar cargado!!!

Un año más, un año menos, que va!!! Todo depende de cómo lo vivamos y yo me “auto felicito” ya que siempre hice lo que sentí así que Bienvenido sea…
Eso no quita que de algunas cosas me arrepienta, pero en su mayoría fueron maravillosas y las recuerdo con cariño…como mi fiesta del “Doble 15” que hubo de todo: amor, odio, alcohol, reencuentros, gente desconocida, grandes peleas, vecinos en bolas gritando por los pasillos, la policía, heridas de arma blanca… en fin, igualmente terminamos todos amigos, abrazados y tomando vodka de los floreros con pajitas. Ahhhh… que tiempos aquellos!!!
Así que hoy, a festejar sanamente y en familia que en definitiva, son los únicos, junto con unos pocos amigos, que me sostienen en todo sentido y hacen que valga la pena seguir cumpliendo años!!! Salú!!!

Gracias Zorra!

Leyendo gracias a mi marido el blog de la por mí a partir de ahora admirada Zorra, dije: " Y sí, en la última media hora que le quedan a mis 37 añitos, hagamos algo osado!!! jejeje... y creé un blog...
Me pareció interesante compartir con ustedes, mi despotricada cotidiana de como te garca todo el mundo en esta fucking era en la que sobrevivimos y en la que estamos todos cada día más locos... quizás esto me sirva para apgaciguar un poco las aguas y tomar menos pastillas para el estómago... veremos!